Mortesève de Quentin Rigaud : Biopunk mythologique en bande dessinée

Si vous avez passé un peu de temps sur ce site, vous avez probablement compris que j'aime le biopunk. Ce n'est pas ma seule passion — même si j'imagine que vous trouveriez étrange, peut-être intéressant, de lire mon avis sur Vivaldi, l'espéranto ou les sushis maison (oui, je ratisse large). J'écris sur ce qui me touche, que ce soit un livre, une chanson ou un film. Aujourd'hui, c'est une bande dessinée : Mortesève de Quentin Rigaud. Et je vais le faire comme d'habitude : sans perdre de temps — ni le vôtre, ni le mien. On y va !

Mortesève est une série en trois tomes (Casterman, 2023–2026) qui construit une cosmologie entièrement organique autour de neuf créatures colossales et quasi divines appelées les « Instruments », régulant les cycles de la nature. C'est, à mon sens, l'un des exemples les plus ambitieux de worldbuilding biologique dans la bande dessinée européenne contemporaine — et un cas d'étude privilégié pour comprendre comment le biopunk a évolué : loin des dystopies cyberpunk chromées, vers des récits écologiques et organiques.

J'ai lu les deux premiers tomes. En avril 2026, le troisième est imminent.

Une note personnelle : je ne suis pas francophone de naissance. Mon français s'est construit lentement, dictionnaire en main, à travers les BD. Je me suis imposé une règle il y a des années : les bandes dessinées, uniquement en français. Petit à petit, j'ai appris à les lire. J'ai même fini par passer aux romans. Commander un pain au chocolat dans une brasserie parisienne, en revanche, reste un châtiment dantesque. Le fait que les francophones n'aident pas les gens qui essaient de parler leur langue n'est pas un stéréotype : c'est un phénomène social documenté.

Si l'on apprend une langue de ses parents, mon père adoptif francophone, c'est Léo. Et Quentin Rigaud — plus jeune que moi — est une sorte d'oncle qui ne savait pas qu'il m'avait. Surprise, Quentin.

(Je me suis étendu sur la BD francophone parce que je compte écrire un article entier sur le sujet un jour. Le monde de la BD française est extraordinaire, et le biopunk règne sur un nombre stupéfiant d'œuvres. Les Français sont peut-être impitoyables sur la prononciation, mais ils savent construire des choses qui durent. Revenons à Rigaud.)

Partie 1 : Critique

Neuf Instruments, sève sacrée et un monde sans métal

Mortesève se déroule dans un monde gouverné par neuf créatures énormes et quasi divines appelées les « Instruments », chacune portant le nom d'un instrument de musique — Hang, Orgue, Harpe, Konga, et d'autres encore non nommés. Les Instruments traversent le monde selon des cycles de dix ans, chacun régulant une force naturelle fondamentale : Hang gouverne la fertilité, Orgue gouverne la mort, Harpe est associée à l'eau et à la glaciation. Konga reste un mystère pour l'instant, et je suis extrêmement curieux.

Ils sont normalement invisibles aux humains — sauf Hang, dont le corps a été peint en vert pour le rendre visible.

Au centre de tout se trouve la sève — la sève des Instruments. C'est une substance catalytique aux propriétés curatives, inspirée de l'art japonais du kintsugi : la technique de réparation des céramiques brisées avec de l'or. La sève guérit — mais comme toute ressource précieuse, quelqu'un décide qu'elle vaut la peine d'être extraite par la force.

Voici la parabole écologique centrale de la série : exploitez le système biologique qui vous maintient en vie, et il se transforme en quelque chose de mortel.

La protagoniste, Avine, accidentellement exposée à la sève dans son enfance, développe des pouvoirs mystérieux. Son frère Kahl est une figure plus énigmatique, qui finira par devenir un gardien de Hang — le rôle qu'Avine avait voulu pour elle-même.

Dès le premier tome, le récit est mouvement. La famille d'Avine voyage. Avine voyage seule après les événements spoilés ci-dessus. Ils voyagent vers Hang, vers les Instruments, vers le salut et, en partie, vers la vengeance. Le voyage a une destination précise, mais la route devient aussi importante que l'arrivée. Le ton n'est ni grimdark ni YA. C'est quelque chose d'indéfini, à mi-chemin entre les deux.

Et cette indéfinition est magnifique. Avez-vous déjà découvert un groupe quand vous étiez jeune — Nirvana, tousse tousse — que vous aimiez profondément, tout en sentant qu'il était d'une certaine manière trop « adulte » pour vous ? Et puis vingt ans plus tard, vous avez réécouté et pensé : oui, maintenant je comprends vraiment.

J'ai découvert Mortesève à l'approche de la quarantaine. Ça m'a donné exactement cette sensation.

Le trait de Rigaud est organique au sens le plus littéral. Chaque personnage semble avoir poussé plutôt qu'avoir été dessiné — proportions légèrement décalées, cheveux qui se comportent comme des branches, expressions qui semblent éclore plutôt qu'être construites. Il y a quelque chose d'ineffable, presque de sensuel dans ses cases, difficile à mettre en mots mais immédiatement ressenti.

Ce n'est pas surprenant que ce style divise les lecteurs. Les critiques professionnels accueillent Mortesève avec un enthousiasme quasi unanime. Planète BD attribue au premier tome la note parfaite — Chef d'œuvre, quatre étoiles sur quatre — louant à la fois l'écriture et l'architecture visuelle. ActuaBD le qualifie de magnifique récit initiatique et note que le deuxième tome est encore plus abouti que le premier. Comixtrip, Métal Hurlant, Biblioteca : tous positifs. Le blog La Ribambulle conclut par une de ces phrases qui restent : « une véritable réussite qui confirme tout le bien que l'on pensait de Quentin Rigaud. »

Le lectorat est plus partagé. Sur BDThèque, deux critiques donnent une moyenne de 2.5/5, l'un des lecteurs trouvant le dessin des personnages au niveau d'un fanzine, pas professionnel. (Probablement pas un fan de Nirvana. Chacun ses goûts.) Sur Amazon.fr, la note est parfaite. Babelio se situe au milieu — louanges pour la flore luxuriante, quelques réserves sur un trait « un peu raide ». Comme souvent : les critiques voient l'œuvre ; les lecteurs voient les personnages. Les deux ont raison.

Louanges récurrentes : le worldbuilding riche et original, les thèmes écologiques ambitieux, l'art botanique luxuriant, la moralité non manichéenne des personnages. Critiques récurrentes : le rythme — quelques longueurs — et certaines transitions entre les cases qui manquent de clarté.

Mortesève n'a pas encore reçu de prix ou de nomination officielle. La série n'apparaît pas dans les sélections d'Angoulême. Il n'existe aucune critique en anglais, en italien ou dans une autre langue. La série reste invisible en dehors de l'écosystème francophone de la BD.

C'est vraiment dommage.

Si vous vous intéressez aux mondes organiques, à l'écologie comme récit, à la fantasy qui ne se contente pas des elfes habituels — lisez Mortesève. Si vous voulez voir ce que la bande dessinée européenne peut faire quand elle ose — lisez Mortesève.

Le problème : il n'existe pas d'édition anglaise. Pour l'instant, la série n'est accessible qu'en français. Mais si vous lisez le français, ou si vous êtes prêt à essayer avec un dictionnaire — comme je l'ai fait — ça vaut l'effort.

(Je suis partial, mais faites-le. Il y a des choses INCROYABLES dans le monde de la BD. Et apprendre de nouvelles choses n'a jamais fait de mal à personne.)

Partie 2 : Analyse — Biopunk mythologique

Si vous vouliez juste la critique, vous pouvez vous arrêter ici. Ce qui suit est pour ceux qui veulent comprendre pourquoi cette œuvre compte dans le contexte du genre.

La bande dessinée française a une tradition profonde de worldbuilding biologique spéculatif. Moebius a créé des écosystèmes extraterrestres visionnaires. Enki Bilal a exploré des dystopies corporelles dans la Trilogie Nikopol. Mathieu Bablet dans Shangri-La a construit des mondes d'hybrides génétiques et de corporations contrôlant l'ADN. Et puis il y a Léo, avec des mondes extraterrestres où la vie s'entrelace avec les colonisateurs humains dans un cadre BIEN plus fascinant que tout ce qu'Avatar a réussi à faire.

Mortesève appartient à cette lignée — mais pousse encore plus loin vers une cosmologie purement biologique. Son monde ne contient aucune technologie mécanique : tout est organique. Les Instruments sont des régulateurs biologiques vivants. La sève est une substance aux propriétés quasi magiques. La Mortesève elle-même est une inondation organique toxique, pas une pollution industrielle.

Pourquoi c'est du biopunk

Le biopunk traverse une période d'urgence culturelle sans précédent. CRISPR-Cas9 — pour ceux qui ne connaissent pas : une technologie révolutionnaire d'édition génétique qui permet de couper et modifier des séquences ADN spécifiques avec précision — a remporté le prix Nobel en 2020 ; la première thérapie génique basée sur CRISPR a reçu l'approbation de la FDA en 2023. Nous avons des expériences narratives comme Vesper (2022), Les Crimes du futur de Cronenberg (2022), Scavenger's Reign (2023) — le genre s'étend, contamine la fantasy écologique, s'hybride avec le solarpunk.

Nous avons Kameron Hurley, ce qui dit tout.

Mortesève pourrait ne pas ressembler au biopunk à première vue. Il n'y a pas de laboratoires, pas de mégacorporations, pas d'ingénierie génétique au sens conventionnel. Cela dit, il n'y en a pas non plus dans Ravenous Mother.

Le monde de Mortesève ne contient ni métal, ni silicium. Les Instruments sont l'infrastructure — ils sont, dans tous les sens du terme, des systèmes biologiques vivants régulant la mort, la fertilité, la glaciation. Le craquèlement pourpre — la maladie qui fend les corps de l'intérieur — est du body horror classique. Avine est biologiquement modifiée sans consentement. La Mortesève est du body horror à l'échelle planétaire.

Le conflit central repose sur des personnes qui extraient du matériel biologique à leurs propres fins, dévastant l'écosystème. Dans le biopunk traditionnel, ce sont des corporations pharmaceutiques ; ici c'est une secte mystérieuse (du moins jusqu'au tome deux). Le résultat est identique dans les deux cas.

Casterman a également explicitement positionné la série comme une réponse au dérèglement climatique et à l'impact mortel des humains sur leur environnement.

Et il y a un élément qui distingue Mortesève de la pure dystopie : le kintsugi. L'inspiration déclarée de Rigaud suggère que les dommages biologiques peuvent être réparés avec quelque chose de précieux. La sève qui dévaste est la même que celle qui guérit. Les cicatrices peuvent devenir or.

Je suis curieux de découvrir si le tome trois offrira un kintsugi final — un monde réparé, différent de ce qu'il était avant, mais peut-être plus beau précisément grâce à cela.

Quentin Rigaud : L'auteur de BD qui dessine comme les plantes poussent

Né en 1992, Rigaud travaille sous le pseudonyme Slanmetha. Il a étudié à l'ESA Saint-Luc à Bruxelles et a obtenu un Master en Bande Dessinée à l'EESI d'Angoulême — la même école qui a formé des générations d'auteurs de BD.

Son premier ouvrage fut Stigma — Odyssée Sporale (Casterman, 2022) — un roman graphique de 736 pages, créé en partie lors de livestreams sur Twitch pendant plusieurs années. Avant Mortesève, il avait déjà démontré sa capacité à construire un worldbuilding biologique à une échelle monumentale.

Sa méthode est aussi organique que ses sujets. Il utilise un porte-mine sur papier lisse et décrit sa conception de personnages comme « dessiner des personnages comme des plantes » — des formes organiques qui poussent sur la page plutôt que d'être construites géométriquement. Il collabore avec la coloriste Kathrine Avraam, dont la philosophie peut se résumer ainsi : « le ciel peut aussi bien être jaune que vert » — l'atmosphère compte plus que le réalisme.

Rigaud est aussi streamer : une partie du processus créatif se déroule en direct sur Twitch, partagée en temps réel avec sa communauté. Ce n'est pas un détail marginal — c'est cohérent avec sa vision de l'art comme organisme en croissance, une symbiose entre l'auteur et son public.

Quatre-vingts pages non payées

Les deux premiers tomes de Mortesève n'ont pas atteint le succès commercial que Casterman avait anticipé. L'éditeur a décidé de ne pas poursuivre la série.

Rigaud a négocié pour conclure avec un seul tome final. Il a proposé d'étendre le tome trois des 130 pages prévues à environ 210 pages — ajoutant 80 pages pour clore le récit comme il le méritait. Ces 80 pages supplémentaires ne sont pas payées.

Dans une interview avec Comixtrip (janvier 2025), il a déclaré : « Je suis déçu, mais je voulais finir Mortesève sans regret. »

Si la mesure du respect d'un auteur pour ses lecteurs peut se compter en pages offertes gratuitement, Rigaud n'a pas fait les choses à moitié. Chapeau.

Partie 3 : Ravenous Mother — Deux réponses à la même question

Cette section est pour ceux qui connaissent déjà mon travail, ou qui sont curieux de comprendre pourquoi un auteur de dark fantasy biopunk écrit sur une bande dessinée française.

J'ai découvert Mortesève en tant que lecteur. J'en écris en tant qu'auteur. Ma saga Ravenous Mother se déroule à l'intérieur d'un organisme titanesque appelé la Mère. Une société rigidement stratifiée vit dans ses cavités, se nourrit de ce qu'elle trouve dans la Membrane Majeure — le long périmètre entourant le Sac — et construit des maisons qui poussent comme des champignons depuis la chair.

De manière générale, Ravenous Mother et Mortesève partagent la même question : que signifie vivre en symbiose avec un organisme qui vous dépasse complètement ?

Quiconque écrit sur des mondes biologiques — où la chair est architecture et le sang est métaphore — reconnaît en Rigaud une parenté.

Dans les deux mondes, le corps géant est simultanément univers physique, source de nourriture et divinité. La biologie est le système de pouvoir fondamental. La sève de Rigaud et les sécrétions de la Mère remplissent des fonctions analogues : nourriture, contrôle, mystère. Les deux explorent la survie et l'identité au sein d'un système qui submerge complètement l'individu.

Mais : Hang passe. La Mère contient.

Les Instruments de Rigaud sont nomades. Ils traversent le monde selon des cycles de dix ans, indifférents mais pas oppressifs. Hang apportait la fertilité ; sa mort est une catastrophe. Le monde de Mortesève était en équilibre : la symbiose fonctionnait.

Dans Ravenous Mother — la Mère est permanente et totalisante. Elle ne passe pas — elle est le monde. Il n'y a pas d'« extérieur ». La société est dystopique dès le départ : rigidement classiste, sans harmonie à pleurer. La Mère n'a pas été corrompue — elle a toujours été une prison.

Dans Mortesève, la réparation est possible. La sève qui dévaste est la même que celle qui guérit. Il y a un espoir écologique — le système peut être restauré, les cicatrices peuvent devenir or.

Dans le Motherverse, l'espoir est individuel. Les personnages survivent, parfois même prospèrent, mais le système ne change pas. Il n'y a pas de kintsugi — il y a l'adaptation. La Mère ne peut pas être réparée parce qu'elle n'est pas cassée. Elle est exactement ce qu'elle a toujours été.

Rigaud maintient un ton aventureux. Je vais plus loin dans le grimdark.

Mortesève est accessible — presque une dark fantasy avec des moments de légèreté (ou une fantasy avec des moments sombres ?), des compagnons sympathiques, une aventure qui tient la route. C'est une œuvre qu'on peut recommander sans trop d'avertissements.

Ravenous Mother est plus brutal. La dystopie est omniprésente, le body horror plus explicite, l'espoir plus rare. Ce n'est pas pour tout le monde — et ça n'essaie pas de l'être. Mon fils n'y touchera pas avant plusieurs années encore, pour vous donner une idée de l'échelle.

Je ne dis pas qu'une approche est meilleure que l'autre. Le biopunk contemporain est assez vaste pour contenir les deux — et la conversation entre les œuvres, entre les langues, entre les traditions narratives, est précisément ce dont le genre a besoin.

Mortesève démontre que les thèmes biopunk peuvent être traduits en cosmologie fantasy accessible. Ravenous Mother démontre qu'ils peuvent être poussés vers une dark fantasy viscérale. Les deux réponses sont valides. Les deux étendent le territoire du genre.

C'est pourquoi j'écris sur une bande dessinée française que la plupart de mes lecteurs ne peuvent pas lire : parce que nous ne sommes pas seuls. Parce que la même question est posée dans plusieurs langues, plusieurs médias, plusieurs traditions. Et parce que des réponses différentes éclairent ce que chacun d'entre nous essaie de faire.

Mortesève n'a pas encore la visibilité qu'elle mérite dans le monde anglophone. J'espère que cet article contribue, même modestement, à changer cela.

Et si vous êtes curieux de voir comment je réponds à la même question — d'une manière plus sombre, plus viscérale, plus claustrophobe — Ravenous Mother vous attend.

© J. R. Kendiro — kendiro.com  |  Images : © Quentin Rigaud / Casterman